Contenuti per adulti
Questo testo contiene in toto o in parte contenuti per adulti ed è pertanto è riservato a lettori che accettano di leggerli.
Lo staff declina ogni responsabilità nei confronti di coloro che si potrebbero sentire offesi o la cui sensibilità potrebbe essere urtata.
Dopo mesi di telefonate, parole e pensieri condivisi, avevo iniziato a pensare di sapere chi fossi.
Così ho deciso di fidarmi del mio intuito.
Oca che sono.
Davvero, ti immaginavo diverso.
Le parole che sceglievi, il modo in cui ragionavi, certi pensieri che sostenevi con convinzione mi avevano convinta di avere davanti un uomo profondo.
Ti immaginavo dentro una stanza buia, con le luci basse, magari in biblioteca.
Silenzio intorno.
La neve fuori dalle finestre.
Un grande fumo che usciva dal camino.
Un po’ perché il fuoco era acceso.
Un po’ perché la tua testa lavorava.
E più entravo nei tuoi pensieri, più mi incuriosivi.
È stato per questo che ho iniziato a farti domande.
Anche scomode.
Per capire meglio.
Per vedere cosa ci fosse dietro.
Poi è arrivato il giorno in cui, con tutta la correttezza del mondo, ho dissentito.
Ho messo in discussione una tua idea.
E tu mi hai risposto con una volgarità così gratuita e una cattiveria così sproporzionata che immediatamente tutta la scena è cambiata.
La neve è sparita.
Dostoevskij è evaporato.
La biblioteca ha chiuso per ferie.
E anche la mia immaginazione ha cambiato completamente location.
Ti ho visto seduto sulla tazza del bagno, con le mutande alle caviglie e il telefono in mano.
E improvvisamente molti dei tuoi pensieri mi sono stati più chiari.
Ho ripensato a quando ti definivi un uomo incompreso.
A certi sfoghi.
A certe tragedie interiori.
E mi è stato chiarissimo che forse l’incomprensione non era poi così misteriosa.
Oppure quando urlavi “basta” non era disperazione esistenziale.
Magari qualcuno bussava alla porta e voleva entrare al posto tuo.
Da quel momento ho riletto ogni tua parola con occhi diversi.
Per capire se dietro ci fosse davvero un dolore interiore oppure, più semplicemente, la tragica assenza della carta igienica.
Alla fine però mi sono resa conto di una cosa.
Il problema non era la tazza del bagno.
Era la biblioteca che mi ero costruita intorno.
E così, da brava oca, sono tornata tra i miei simili.
